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'Entre o Sono e o Sonho - Volume lll' - Chiado Editora

2012-02-27T15:50:00.000Z

http://www.chiadoeditora.com/index.php?page=shop.product_details&flypage=flypage.tpl&product_id=579&category_id=3&option=com_virtuemart&Itemid=1

City of Industry - 'Love is a Dog from Hell'

2012-02-17T10:10:00.002Z

http://soundcloud.com/cityofindustry/love-is-a-dog-from-hell

Entre o Sono e o Sonho

2012-02-02T18:54:00.000Z

A Antologia de Poesia Contemporânea "Entre o Sono e o Sonho - Vol. III" será lançada Sábado, dia 25 de Fevereiro, pelas 15.30 no espaço Zeno Lounge do Casino Estoril. Inclui um poema de Antonio Bizarro, entre muitos outros. Um lançamento da Chiado Editora.

Kunst

2012-01-10T09:58:00.000Z

A arte surge de um vazio que existe dentro de nós. E surge para preencher esse mesmo vazio.

Siamese Dream (Bertrand)

2011-12-22T09:08:00.001Z

http://www.bertrand.pt/ficha/siamese-dream?id=10878737

Marginais VII

2011-12-05T19:31:00.001Z

Somos os filhos bastardos daHistória.

Os sem-rosto cujo rosto é uma máscaradebaixo de outra máscara. Mãos nuas como armas contra armas cingidas por mãossujas.

Não nos deixam esquecer. E onosso perdão terá um parto difícil.

Como gémeos siameses, somosconsumidor insatisfeito e produto defeituoso. Amálgama de componentes a tentarregredir ao estado de matéria-prima. Para evoluir de uma forma completamentenova.

Preferimos as sombras às trevasque nos querem impor. A escuridão é a total ausência de luz, é um nada. Apossibilidade da luz é o que possibilita as sombras em nos movemos.

Não queremos tudo, mas não noscontentamos com o pouco que nos querem tirar.

Somos os filhos bastardos daHistória. Somos os seus herdeiros. E estamos aqui para reclamar o que é nosso.

Marginais VI

2011-10-19T21:53:00.002+01:00

Eles vão aprender.

Que quando nos tirarem tudo, nada teremos a perder. E se nada tivermos a perder, nada teremos a temer.
Como um animal ferido, o nosso derradeiro ataque será o mais feroz. Quanto mais próximos da morte, menos assustadora ela nos parecerá.

O desespero invadir-nos-á, vaga após vaga, como um mar irado terra adentro, levando consigo, de cada vez, a fé e a esperança.
Não teremos outra escolha senão resistir. Atacar para nos defendermos de sermos atacados.
Aquele esforço, que suspeitaremos ser o último, será quase sobrenatural. Como se tivéssemos armazenado aquela força dentro de nós ao longo de toda a nossa vida. Para ser libertada, como num êxtase dourado, naquele momento final. Em que seremos livres. Em que estaremos mortos. Qualquer coisa, tudo menos isto.
Eles vão aprender. Mais cedo ou mais tarde. A bem ou a mal.

Marginais V

2011-10-12T21:08:00.000+01:00

Apenas sabemos que estamos aqui.

As nossas mães foram os veículos que a Natureza utilizou para nos trazer para junto de si. Para dentro de si. Do seu útero quente e generoso, para que cresçamos robustos e saudáveis.

Nascemos devido a um imperativo cósmico, uma junção aleatória de elementos químicos, cuja combinação poderia ser prevista se todas as possibilidades pudessem ser calculadas.

As nossas famílias são inevitabilidades genéticas. Repositórios de psicopatologias latentes distribuídas mais ou menos equitativamente, em que a incidência vai aumentando de forma exponencial a cada nova geração, ad infinitum.

Apenas sabemos que estamos aqui. Algures na vastidão da eternidade. Nunca iremos saber porquê. Por isso não queremos saber.

Marginais IV

2011-10-12T00:44:00.002+01:00

É quando fechamos os olhos que vemos tudo claramente.
Para além de todas as mentiras contadas, incontáveis vezes. Mantras falaciosos cristalizados em dogmas inquestionáveis.

A crença enquanto demonstração de si mesma, que adormece os sentidos e entorpece o espírito, levando-nos a duvidar da própria realidade.

Lá fora, as cores do arco-íris vão do cinzento ao preto, destacando-se de encontro ao céu rubro, e os únicos pássaros que ainda se fazem ouvir são os abutres.

O rio corre como outrora, apesar de morto, um apocalipse fluvial a servir de lúgubre arauto do porvir.

Aqui e ali, deixamos partes de nós, tributo à divindade mecânica que preside sinistramente ao governo oculto da cidade. Inteligência subterrânea, cuja capacidade para nos iludir tem vindo a tornar-se superior à nossa capacidade de distinguir o verdadeiro do falso.

É quando fechamos os olhos que vemos tudo claramente. Somos espectadores de uma tragédia repetida tornada farsa.

Marginais III

2011-10-07T00:17:00.002+01:00

Não queremos viver.

Vergados sob o peso da nossa subnutrição. Permitindo que nos subtraiam o que não pode ser subtraído de nós, sem que isso nos custe a própria vida.

Onde secretas polícias adivinham pensamentos subversivos no nosso modo de arrastar os pés pelas ruas da cidade.

Como anjos violentos em queda perpétua. Banidos de uma Atlântida há muito esquecida. Num regime de subvivência do mais fraco, vítimas de caridade obscena, a gratidão como um cancro a corroer a nossa dignidade.

Os sonhos que sonhámos tornaram-se pesadelos que se tornaram reais. A existência tomou o lugar da essência. Não nos reconhecemos em nós mesmos, como se habitássemos os corpos de estranhos que não nos querem dentro de si.

Não queremos viver. Assim.

Marginais II

2011-10-03T01:34:00.002+01:00

Somos um tipo especial de prisioneiro. Andamos à solta. Não há nada que nos impeça de sair, seja de onde for. Há sítios, porém, onde não nos é permitido entrar.

O nosso canto é o do capitão enlouquecido de uma embarcação-fantasma. À deriva no espaço. Numa ópera barroca de ácidos e reagentes. Com uma tripulação de milhares de milhões.

As pontes multiplicam-se. Com o objectivo de nos isolar ainda mais do resto do mundo.

Usados que somos pela roupa que vestimos, desempenhamos o papel que já era o nosso. Antes de nos ter sido usurpado.

Não é que tenhamos nascido no lado errado. Não nascemos ainda sequer. Somos embriões perdidos no caos genético. Fósseis de uma era futura.

Somos um tipo especial de prisioneiro. Aquele que é o seu próprio carcereiro.

Redshift

2011-07-26T11:41:00.001+01:00

O Universo acabou quando começou. Toda a Criação nasceu de um único momento de Destruição Primordial. Tudo o que existe são estilhaços a ocupar o vácuo ao longo de eons sem fim, ecos de uma deflagração Primeira e Última. O brilho de estrelas mortas, que nos chega das profundezas do espaço, o passado projectando-se no futuro, tecendo o Tempo, o eterno Presente. Eu e Tu somos Um com o Caos.

Siamese Dream, 19 de Maio

2011-05-09T08:27:00.000+01:00

Coração Errante

2011-05-08T21:26:00.002+01:00

Busco a inconsciência no fundo de uma garrafa. Rostos desconhecidos assomam por detrás de janelas de casas abandonadas. Sou apenas um entre muitos fantasmas ébrios que povoam a noite. Não sei o que quero e não sei onde encontrá-lo. Durante muito tempo não soube sequer o teu nome. E agora quero que estejas lá quando eu cair. Mas não quero que me apanhes. Quero morrer de volúpia nos teus braços. E nascer de novo no calor dos teus seios...

Psicotrópico de Câncer

2011-04-18T11:59:00.000+01:00

Não sei se tenho em mim a violência necessária para te matar de mim. Apenas sei que não posso continuar a regressar a ti, como um cão regressa ao seu próprio vómito.

Esperança

2011-03-24T11:49:00.001Z

Um dia vou ter aquilo que mereço.

Ambição

2011-03-24T11:34:00.002Z

Um dia vou ter aquilo que mereço.

Culpa

2011-03-24T11:01:00.001Z

Um dia vou ter aquilo que mereço.

Origami

2011-03-01T22:59:00.002Z

Estas palavras já não me pertencem. Deixaram de ser minhas no momento em que nasceram nas sinapses do meu cérebro. São pequenos pássaros de papel que vão ser consumidos pelas chamas do tempo...

Chiado Editora

2011-02-22T10:09:00.000Z

http://www.chiadoeditora.com/index.php?option=com_content&view=article&id=589:siamese-dream&catid=89:coleccaolivros&Itemid=231

Bas Fond

2011-02-13T20:37:00.002Z

falta-me o instinto de rebanho e por isso estarei sempre sozinho quando criptícas mensagens subliminares me assaltarem o sono durante a madrugada e o suor brotar através dos poros da minha pele e for rápida e directamente absorvido pelos lençóis revoltos que me sufocam levantar-me-ei e caminharei sem saber para onde me levam os meus passos e não terei ninguém que me ampare e me diga que a minha vida faz sentido que me devo afastar de todos os abismos e procurar as alturas mesmo sofrendo de vertigens lá em cima o ar é mais puro não poderei replicar lá em cima terei todo um abismo ainda maior à minha volta não consigo reprimir este meu desejo de mergulhar na maior das profundezas que são as trevas não suporto a luz do dia a palidez mórbida da minha pele é a prova a solidão é sempre associada à escuridão mas não tenho ninguém com quem debater a minha atracção pelo abismo que me persuada a permanecer na planície não está na minha natureza desejar a presença de outros seres humanos perto de mim é algo instintivo não raras vezes certas pessoas hipersensíveis sentem-se incomodadas quando estou por perto como se elas pressentissem o mal diz-se que os satânicos não suportam o repicar dos sinos das igrejas talvez eu emita altas frequências captadas por essas pessoas por vezes tenho e distinta impressão de que consigo ouvir-me a pensar talvez isso as perturbe a mim perturba-me talvez me faça reprimir o meu instinto de rebanho talvez me empurre cada mais para o abismo o silêncio

E Então a Sombra...

2011-02-13T20:25:00.000Z

... trémula e ondulante, projecta-se sobre as paredes negras de biliosa, visceral e putrefacta imundície do exíguo cárcere de raiva e comiseração instituídas, sem que isso, porém, produza qualquer efeito apaziguador sobre a alma perturbada do seu incauto e solitário possuídor, o qual, prostrado, sobressalta-se e desperta da sua abstracção apática e eleva o seu espírito à dimensão dos seus desejos, e vagueia no interior de uma constelação anémica de prodigiosos e sulfúricos astros, e mergulha no turbilhão telúrico de uma espiral melíflua e perene que rodeia, furtivamente, o centro de gravidade de um gesto espasmódico e suplicante...

Plateau de Leng

2011-02-07T04:26:00.000Z

... galerias escuras de vozes e de rostos, reflexos de sombras invísiveis no limiar extremo do crepúsculo, perto de nada e longe de tudo, nas regiões mais remotas e profundas do inconsciente, onde a vontade nega-se a si própria para se afirmar, à deriva numa dança voluptuosa por entre os escombros de paraísos falaciosos, encobertos por um manto de veludo negro e inorgânico, rasgado pelas garras laboriosas da ignomínia filiforme, soberana de um reino cíclico e efémero, alimentada por explosões protoplásmicas de embriões megalíticos em sucessão momentânea, num movimento perpétuo de frieza mecânica e de serena prostituição do espírito no deserto sombrio do comércio de almas, onde pairam espectros silenciosos, acariciados por línguas de fogo em torrentes húmidas de desespero sinistro, em palpitações excêntricas na encruzilhada dos sentidos, eternamente iludidos pelo inefável em decomposição, combustível de motivações subreptícias do caos e da destruição, de chamas copiosamente devastadoras e frenéticas, ardendo lentamente no vazio interior do núcleo, onde silhuetas elípticas descrevem órbitas suavemente em redor do infinito abrasivo e glacial....

Ard al-Sawad

2011-01-22T21:59:00.000Z

És a Estrela da Manhã, a minha Terra Prometida. Trazes a luz que rasga o veludo negro que cobre o mundo, que guia os meus passos, não sei se para o êxtase ou para a perdição, fio de Ariadna ou canto da Sereia. Estive aqui tanto tempo, agora sou uma árvore sem sombra. Sonho que quando morrer, os cães-lua hão-de levar o meu corpo para o deserto, e vou tornar-me areia, como aquela cujo sabor sinto na minha boca.

Fenomenologia

2011-01-22T21:39:00.003Z

Serei gente ou um verme, se rastejo, mas tenho os joelhos esfolados? Serei cego se tenho olhos, mas não vejo claramente? Ergo as palmas das mãos e parecem-me limpas, mas sinto-as sujas. E esta dor que sinto, não a sinto na minha carne, mas na minha mente. Será real, ou uma torpe ilusão criada pelos meus sentidos enganadores, se sinto o sangue quente a escorrer-me pelas pernas abaixo, embora não o veja?

Osmose

2011-01-22T21:29:00.001Z

Quero envolver-te nos meus braços e apertar-te com força, até estar dentro de ti e tu de mim, e saber, ao amarmo-nos um ao outro, o que é amar-te e ser amado por mim mesmo e por ti ao te amares como se fosses eu e eu tu...

Até ao Fim

2011-01-08T21:39:00.000Z

Onde quer que estejas, quero que saibas que estarei presente. Sondar-te-ei os pensamentos e não haverá nada acerca de ti que eu não saiba. Tentarás fugir, mas eu estarei sempre um passo à tua frente. Sentirás as minhas mãos invisíveis percorrer o teu corpo em carícias obscenas. Acordarás a meio da noite sentindo-te desprotegida e a sufocar pela solidão que te rodeia. Irás sentir a dor que eu senti. Far-te-ei lamentar o dia em que me conheceste, far-te-ei desejar que a morte chegue com o amnhã. E então, apenas quando o teu medo se transformar em desespero e o teu desespero em pânico, deixar-te-ei em paz. Mas jamais me esquecerás. O meu nome ficará gravado na tua memória para sempre. Verás o meu rosto no rosto de cada estranho. Serás minha e eu serei teu, até ao fim, até ao fim...

Nirvana

2011-01-08T21:20:00.000Z

Sou o Outro e os Outros e todas as Outras Coisas

Sou o Universo

Sou o Criador e a Criatura

Sou tudo o que vive e tudo o que morre

Sou infinitamente pequeno e infinitamente grande

Sou tudo o que é e tudo o que já foi e tudo o que será

O prazer e a dor são um e o mesmo

Nada me falta porque nada tenho

Tudo tenho porque sou

Ressurreição

2011-01-08T21:11:00.000Z

Cheiro de metal frio, é uma lâmina, o teu amor, que se enterra na minha carne, e tu roda-la lentamente para que a ferida não se feche e o sangue não estanque. Caminho então morto entre os vivos como o monarca triste de um reino maldito assolado por pestes e guerras. O meu império de dor será teu. O meu amor por ti será uma sede que não pode ser saciada. Irei crescer dentro de uma nova pele, e o meu tributo serão as lágrimas das famílias dos mortos.

Sult

2011-01-08T21:03:00.000Z

Então ele acordou e não a viu a seu lado. E não se lembrava de alguma vez a ter visto...

Kali

2010-12-24T17:48:00.000Z

Vem aqui, meu precioso animal, aninha-te junto a mim. Quero sentir o teu peso sobre o meu corpo, a cadência do teu peito enquanto respiras, o teu fôlego quente no meu pescoço. Fecho os olhos e adormeço. O teu cheiro insinua-se nos meus sonhos. Vejo plantas carnívoras caminhando sobre quatro debaixo de sóis gémeos em paisagens extraterrenas. E então desperto e vejo-te, debruçada sobre mim, a devorar as minhas entranhas...

Coma

2010-12-15T13:48:00.000Z

Os teus sonhos nunca se realizarão. O futuro é ainda mais negro do que tu imaginas. Os teus pesadelos são a realidade, ao contrário daquilo que vês quando estás acordado. És único e especial, tão único e tão especial que ninguém te pode tocar, ninguém pode falar contigo. Algures ao longo do caminho, houve algo que não aprendeste. Por seres mau aluno, ou por não te terem ensinado. Agora é tarde demais para aprenderes, agora é tarde demais. A esperança não é a última a morrer. É a desilusão. Há coisas piores do que morrer. Viver uma meia-vida, em perpétua animação suspensa. Sonhando com dias melhores. É então que te atinge na cara, violentamente, a verdade dolorosa: Estes são os dias melhores. Conforma-te e obedece. Procria e paga os teus impostos. Não cuspas para o chão e não maltrates os animaizinhos. Ouve os outros e finge que estás interessado. Pode ser que tenhas a sorte de te matarem durante o sono.

Fey

2010-12-14T21:59:00.000Z

Ainda não é suficiente. Ainda sei quem sou. Só posso parar quando já não me for possível continuar. Quando estiver tão fora de mim que não consiga sequer articular uma única palavra. Quero ver coisas que não é suposto eu conseguir ver, saber que elas não estão lá, e no entanto sabê-las e tomá-las por verdadeiras. Ser algo que sei que não sou, e sê-lo sendo-o sem o ser por nada sentir. E acordar num sítio não-familiar, numa outra condição que não aquela em que estou. Então perceber que tudo o que sofremos não foi em vão.

Sunday

2010-12-14T21:50:00.001Z

A chuva cai e continua a cair, sem parar, e parece que não existe mais nada senão chuva. As pequenas gotas de água precipitam-se do céu num ritmo irregular, ora a direito, ora numa ou noutra direcção, de acordo com os caprichos do vento. As nuvens esvaziam-se lentamente, despejando o conteúdo de seus ventres inchados sobre a terra indefesa, penetrando-a até às entranhas, construindo aqui e ali pequenos lagos, onde o relevo acidentado do terreno o permite. O tempo passa mais devagar. O dia, agonizante, sofre uma morte lenta e cinzenta.

Ragma

2010-12-14T21:47:00.000Z

Ela olhava-me fixamente. Pressenti o que viria a seguir. Deixei de respirar, o meu coração parou, senti a vida ser sugada do meu corpo. Era o momento da verdade, o momento que eu tanto receava e ansiava. Vi-a mover-se para a matança. O golpe final ia ser desferido sem piedade. E voltei a viver quando os seus lábios tocaram nos meus.

Absolution

2010-12-14T21:36:00.001Z

Agora vivo numa garrafa. Ao esvaziá-la por dentro, tornei-me no seu conteúdo, tão volátil e intoxicante. Sou um suicida ambidextro, sempre em busca de uma nova maneira de me matar. Sonho repetidas vezes com o fim que virá, enfim. Tento melhorar-me apenas para tornar o desperdício ainda maior. Agora vivo da garrafa. Ela enche o vazio que me enche por dentro. E me rodeia.

Wie die Zeit Vergeht

2010-12-14T20:55:00.000Z

Eras um anjo com asas de fogo. Mostraste-me o que foi e o que será. Passeávamos juntos por cidades-labirinto que se alimentavam dos seus habitantes, onde automóveis carnívoros se atiravam violentamente contra peões incautos, assim nas estradas como nos passeios, disputando as presas entre si, por vezes quase se devorando uns aos outros. Fauces mecânicas perseguiam-me nos meus pesadelos urbanos, almas mortas vagueavam sem rumo por auto-estradas, perturbando o tráfego. E eu sentia a temperatura a subir, o meu sangue a entrar em ebulição. Tentava defender-me de sombras invisíveis, e apressava o passo, encetando uma retirada mais ou menos discreta. E tu vinhas em meu socorro, espantando as sombras em todas as direcções. Os cães ladravam e os gatos assanhavam-se, acordando a vizinhança. E nós desaparecíamos no nascer de um novo dia, deixando para trás tudo o que pudesse atrasar a nossa fuga.

Farblos

2010-12-14T20:39:00.000Z

O meu pecado é saber demasiado acerca de nada. Por vezes tenho enormes dificuldades em ver através do que é claro. É como se o meu cérebro, confrontado com a ausência de côr, preenchesse esse vazio com cores imaginárias. Outras vezes, porém, tenho uma visão cristalina de coisas revestidas da mais espessa opacidade ou da escuridão mais densa. Apercebo-me, não raras vezes, que é também assim que me projecto no mundo. Certas emoções e reacções que deixo transparecer involuntariamente, e que me embaraçam pela sua evidência passam totalmente despercebidas aos olhos dos outros. Mas também já me sucedeu deparar-me com pessoas que, com um único olhar, conseguem sondar os recantos mais profundos e sombrios da minha alma. Através de um murmúrio ininteligível e lacónico da minha parte, descortinam os próprios fundamentos da minha personalidade por entre as brumas e a névoa. Nesses momentos sinto-me nu, quase como se fosse transparente...

Vertigo

2010-12-14T20:30:00.000Z

O teu inferno pessoal é logo ali, ao virar da esquina, onde rodas dentadas accionam um complexo mecanismo devorador de almas perdidas; o seu combustível é o teu sangue borbulhante, e as suas engrenagens trituram e esmagam e matam vinte e quatro horas por dia, trezentos e sessenta e cinco dias por ano, para todo o sempre; é logo ali, ao virar da esquina, numa sub-cave mal iluminada, o teu inferno pessoal; é para lá que te diriges todas as manhãs, cumprindo um ritual incessante; é o teu monstro e tem que estar sempre muito bem alimentado; todos os dias, ao alvorecer, uma descida íngreme percorrida em escassos segundos, e cumprida a obrigação, uma subida quase interminável que te retém até ao pôr-do-sol; o que te faz continuar é aquela vertigem matinal.

Ourobouros

2010-12-14T20:28:00.001Z

A serpente engole a sua própria cauda, formando um círculo perfeito sem princípio nem fim, símbolo de um tempo infinito onde cada momento está tão próximo do fim como do princípio, num eterno presente com o futuro por passado e o passado por futuro, onde, embora o tempo se mova em círculo, jamais algum momento será repetido; a serpente engole-se a si própria sem nunca se esgotar na sua autofagia lenta e perene, num fluxo e refluxo de vida e de morte que se renova ininterruptamente, numa sucessão de momentos únicos, como contas de cores diferentes que se amontoam, formando um colar inacabável que não se sabe onde começa e onde acaba.

Anjo da Morte

2010-12-14T20:24:00.000Z

Nas minhas costas carrego a peste, a fome e a guerra. Sob as minhas negras asas escondo a corrupção, o desespero e a ganância.

Não distingo os inocentes dos culpados, e sou surdo perante as suas súplicas. A minha voz faz tremer quem a ouve.

O meu riso são os seus gritos de terror. O seu último suspiro é a minha vitória...

A Fome

2010-12-14T20:13:00.000Z

... aperta cada vez mais, e a noite cerca-me com os seus odores característicos, aguçando ainda mais o meu apetite, por si só implacavelmente voraz.
Sou noctívago por natureza, e é pois, quando o Sol se pôe por trás da linha do horizonte, que abandono o meu refúgio e parto em busca de alimento. Domino por completo toda uma vasta área, e situo-me no topo da cadeia alimentar. Não existe nenhum outro predador num raio de vários quilómetros. Não existem senão presas indefesas à espera de serem caçadas… por mim.
A noite chega, silenciosa como sempre, e ponho-me em movimento a coberto das estrelas. Cubro a maior parte do meu extenso território de caça, de olhos e ouvidos alerta, sem encontrar aquilo que procuro. Decido então manter-me imóvel, até porque me sinto fatigado, e para tal escolho um local estrategicamente perfeito. É um ermo sombrio e abrigado, de onde posso ver tudo sem ser visto.
Não terá passado muito tempo, quando algo me chama a atenção. As folhas das árvores são fustigadas, não sem alguma violência, pela força do vento, que traz até mim um odor que me é familiar. O cheiro de carne viva vai-se tornando muito mais intenso, até que finalmente a presa entra no meu campo de visão, e eu posso comprovar que se trata de um belíssimo exemplar. Move-se com toda a inocência de um cordeiro a caminho do seu sacrificio. O vento está a seu favor, pelo que dificilmente farejará o perigo. Aproxima-se de mim, muito gradualmente.
Sinto uma descarga de adrenalina,e o meu coração encarrega-se de fornecer maiores quantidades de sangue aos meus músculos tensos. Arqueio o meu corpo delgado para a frente, com os meus membros inferiores flectidos de forma a darem-me o impulso necessário para me erguer do chão. É então que sinto a presa tão próxima de mim que posso ouvir a sua respiração. Precipito-me sobre ela, de garras e dentes à mostra, e em pleno vôo parece-me poder escutar o seu sangue gelar-se-lhe nas veias. Ante o seu espanto, ceifo-lhe a vida com um golpe limpo e certeiro na sua jugular palpitante, e com a sua carne tenra asseguro a minha sobrevivência por mais uma noite.

Centípode

2010-12-13T12:57:00.000Z

O meu corpo está envolvido por uma carapaça dura que me protege dos predadores, mas que também o comprime cada vez mais à medida que vou crescendo. As dores são terríveis; uma nova pele começa a crescer sob a minha armadura, e fico pronto a deslizar para fora dela. O processo em si é muito lento e doloroso, é como dar à luz a mim próprio; impulsiono-me para fora, contorcendo violentamente o meu corpo em toda a sua extensão. Por fim, exausto e faminto, a minha velha pele serve-me de sustento no regime de fome do deserto; a minha nova pele é macia e flexível, e durante uns tempos sou o ser mais vulnerável do mundo; mas em breve tornar-se-à novamente uma carapaça inexpugnável. E o meu veneno será ainda mais fatal.

Prefácio/Pósfacio

2010-11-20T20:25:00.001Z

Siamese Dream é o nome de um álbum dos Smashing Pumpkins, os quais, por sua vez, se inspiraram numa faixa de Gary Numan, A Dream of Siam.

O conto com o mesmo nome foi-me sugerido por numerosas leituras do livro O Eleito, de Thomas Mann, bem como da ficção de Jorge Luís Borges e os seus contos circulares. Versa sobre um amor maldito condenado à tragédia vezes sem conta, talvez por toda a eternidade. Vejo Agnes e seu irmão como uma experiência falhada, por parte, talvez, de uma inteligência extraterrestre, pré-Adão e Eva.

Baseei-me numa história verídica para compôr Allegra, uma história envolvendo uma actriz de Hollywood, abuso de substâncias e um esgotamento nervoso. A subversão da história do Capuchinho Vermelho herdei-a de A Companhia dos Lobos de Neil Jordan.

O Homem-Cesto é a minha versão literária de The Nurse Who Loved Me, via A Perfect Circle, sendo que a faixa original é dos Failure. Metallica e Hans Helmut Kirst são duas das outras influências.

Nadja surgiu-me depois da leitura de Touching From A Distance, de Deborah Curtis, a viúva do malogrado poeta mancuniano Ian Curtis, e também da audição obsessiva de All Mine dos Portishead. A fábrica abandonada pejada de discos de música clássica é uma recordação de infância.

O Anjo Exterminador não é apenas uma história de vingança. É o relato de uma morte e de um renascimento, de alguém que morreu em vida, na sua própria mente, e se transformou em alguém diferente para sobreviver. E escrevi-o antes de Kill Bill ter sido feito, embora Uma Thurman seja a minha actriz favorita. A imagem que melhor retenho deste conto é a de Karla Engel em frente ao espelho, um olho azul e outro castanho a fitarem-na de volta, diferentes comprimentos de cabelo a emoldurarem-lhe o rosto. Exterminating Angel dos Creatures foi o elemento catalizador.

Contam-se histórias desde tempos imemoriais como forma de transmitir conhecimento e sabedoria, noções de moral, ética e outras regras normativas, mas também para divertir e/ou assustar. Toda a arte é entretenimento, mas nem todo o entretenimento é arte.

Setembro Negro

2010-11-06T23:10:00.001Z

Setembro Negro não é um determinado período de tempo, uma janela, por assim dizer. Também não é um lugar concreto, é antes um estado de espirito sombrio, um pessimismo crónico que não se compadece do seu hospedeiro, nem se deixa espartilhar pela realidade.

Setembro Negro veio para ficar. Não se pode tomar um comprimido e fazê-lo desaparecer. Falar sobre isso também não ajuda. Nada o pode tornar mais fácil de suportar.

Se por vezes se sente algum alívio, é apenas temporário e de dificil replicação, nada que se assemelhe a uma cura.

O espectro de emoções e sensações que se experimenta no Setembro Negro é vasto, e cabe a cada um, por si, catalogá-las e organizar uma espécie de inventário, sob a forma de relatórios regulares, que irão ser revistos, mais tarde, por instâncias superiores, cuja identidade será mantida em segredo, longe do conhecimento do portador.

Existem individuos imunes aos efeitos do Setembro Negro. Crê-se que a exposição prolongada dos agentes portadores a esses individuos, tem tendência a potenciar ainda mais os efeitos do Setembro Negro sobre os mesmos.

A esses individuos atribui-se, genericamente, a designação de Musas.

Lótus

2010-11-02T00:15:00.002Z

Estava enterrado, de barriga para baixo, com a cara enfiada na lama, e a toda a minha volta só havia lama.

Ergui a cabeça, sacudindo alguma da lama que me cobria as pálpebras. E diante dos meus olhos, estava uma bela flor de pétalas brancas. A sua beleza fez-me chorar de puro contentamento. Duas pequenas lágrimas escorreram pela minha cara abaixo, abrindo dois sulcos compridos e estreitos através da lama que me cobria as faces.

A flor crescia no meio do lamaçal, muito perto da minha cabeça, ao alcance da minha mão. Consegui imaginar-me a esticar o braço, e a roçar nas pétalas com os dedos, e vi a sua brancura escurecer sob o toque da minha mão suja.

O terror de tal visão fez-me fechar os olhos com muita força, como que para expulsá-la da minha imaginação, e enterrei a cabeça bem fundo na lama, para afastar de mim a tentação de, querendo sentir a beleza, destruí-la.

Eisernen Engel

2010-11-01T21:24:00.000Z

Quero mais, quero muito mais. Não me vou contentar com o pouco que o mundo tem para me dar. E tudo o que o mundo me recusar, arrancar-lho-ei à força. Nunca irei dar-me por satisfeito. Farei exigências cada vez maiores, e não serei fácil de agradar. Estabelecerei metas difíceis de atingir, prazos impossíveis de cumprir, e não vou esperar menos do que a perfeição. Pois a minha vontade é sagrada, porque eu sou um dos escolhidos.

Totus Tuus

2010-10-31T20:50:00.003Z

Tu fazes tudo com infinita graça. Pudesse eu ser abençoado com o teu toque. Num baptismo com os teus fluídos, que lavasse os meus pecados e a sujidade que me cobre por dentro e por fora . Eu rezo num templo feito de carne e anjos sangram por causa dos meus lábios ansiosos . Sou feito de fragmentos vários, estilhaços de um todo irreparável. Mas sou todo teu...

Morgana

2010-10-31T20:45:00.001Z

A tua pele branca e os teus longos cabelos negros tem o condão de me inspirar visões mórbidas e perturbadoras de um círculo de bruxas reunidas nas antigas fábricas, fêmeas telúricas de porte orgulhoso, conhecedoras de segredos da Natureza há muito esquecidos pelos homens, que recitam de memória obscuros poemas góticos escritos com o sangue de recém-nascidos; imagino-as dançando, nuas, em redor do fogo, contorcendo os seus ventres geradores de vida e de morte, entoando lúgubres cânticos em línguas mortas acerca de como Hinnon se metamorfoseou em Ge-Henna e passou a vaguear para sempre, como um estranho argonauta, nos sonhos dos assassinos...

Avantgarde

2010-10-20T21:21:00.003+01:00

Na entrada, um cartaz anunciava: ‘Se quer encontrar Deus, entre.’

Obedeci, e logo a porta se fechou atrás de mim. Fiquei parado por alguns momentos, tentando habituar os olhos à semi-obscuridade envolvente. Olhei para a minha direita, e vi a palavra ‘Deus’ escrita na parede, acompanhada de uma seta que indicava o corredor que tinha à minha frente, o qual tomei quase de imediato.

Aqui e ali, novas indicações iam surgindo através de novas setas, sempre com a palavra ‘Deus’ escrita em caracteres de imprensa. Ora indicavam a esquerda, ora a direita, conduzindo-me por vezes a becos sem saída, de modo que me sentia como se estivesse a percorrer um labirinto interminável.

Finalmente, fui dar a um corredor bastante comprido, que parecia ter pelo menos trinta metros. A palavra ‘Deus’ aparecia numa das paredes, e no fundo do longo corredor vislumbrei uma pequena luz. Avancei, um pouco hesitante a principio. O túnel, que do ponto onde estava se me apresentava afunilado, foi encurtando cada vez mais. Fui-me aproximando da luz, que ia ficando maior, e vi que tinha uma forma quadrangular, até que fiquei tão próximo dela que pude ver que emanava de um ecrã de televisão, no centro do qual estava escrita a palavra ‘Deus’.

Nachtgestalten

2010-10-16T23:52:00.000+01:00

Caminhas na rua, sozinha, às tantas da noite. Diriges-te para casa, e tens frio, muito frio.

Avanças por entre as sombras e o nevoeiro no teu passo inseguro, ansiosa por te meteres na cama para uma boa noite de sono.

De súbito, outros passos vêm juntar-se aos teus, ecoando de forma sinistra no silêncio da rua deserta. Voltas-te para trás, mas não vês nada nem ninguém.

Aceleras o passo, enquanto dizes de ti para ti que não há motivo para teres medo. Deve ser apenas alguém que, como tu, se dirige para casa vindo do trabalho.

Os passos que te seguem tornam-se então também eles mais apressados, e aí o pânico apodera-se de ti. O teu coração parece prestes a saltar-te do peito para fora, e a tua respiração torna-se mais rápida e ofegante.

Dobras a primeira esquina que te aparece, e começas a correr desvairadamente. Deixas de ouvir seja o que for, só pensas em chegar a casa. Depois as ruas começam a parecer-te familiares, e dás-te conta de que estás perto da rua onde vives. Já só faltam alguns metros para alcançares o calor e a segurança do teu lar.

Finalmente, de chaves na mão, corres para a porta do teu prédio. As tuas mãos tremem, lágrimas de desespero caem pela tua cara abaixo, e não consegues dar com o buraco da fechadura. Sentes-te cercada, e pensas em tocar às campaínhas ou em gritar por socorro, mas depois lá consegues abrir a porta.

Dentro do prédio, deixas-te ficar encostada à parede durante alguns minutos, às escuras, até retomares o fôlego. Limpas as lágrimas com as costas das mãos, e quando te sentes perfeitamente restabelecida e em segurança, soltas uma gargalhada nervosa, como que para exprimires o teu alívio.

É então, ao acenderes a luz, que o vês à tua frente, a escassos centímetros de ti. Sentes algo a quebrar-se dentro de ti, as tuas pernas fraquejam, e já não encontras forças para gritar por socorro quando o vês a tirar uma navalha da algibeira.

Crimes Futuros

2010-10-16T23:27:00.001+01:00

Em meados do século XXII, depois da poeira da guerra ter assentado, começou-se a viver um período de prosperidade a nível global sem precedentes na História, um pouco semelhança do sucedido nos Estados Unidos após a 2ª Guerra Mundial.

À medida que a World Wide Web ia sendo restabelecida, velha e nova informação era partilhada à velocidade da luz. Antigos inimigos formavam alianças, e aquilo que antes as nações consideravam recursos próprios transformavam-se em património da Humanidade.

Quanto à Humanidade em si… As elevadas baixas civis tinham reduzido a população mundial a cerca de metade, mais ou menos seis mil milhões, aproximadamente o número de habitantes que havia no princípio do século XXI. Os que resistiram às radiações não ficaram, porém, isentos dos seus efeitos, nomeadamente a esterilidade. Da agudização do problema até à generalização da clonagem terapêutica foi um pequeno passo. Por todo o mundo surgiram enormes unidades de clonagem chamadas Maternidades, ao mesmo tempo que cientistas, clérigos, juristas, filósofos e médicos debatiam os seus aspectos éticos e morais. A Igreja Católica foi pioneira ao pronunciar que os indivíduos resultantes do processo da clonagem eram dotados de alma, se bem que a mesma, ou parte da alma do individuo original; as outras confissões apressaram-se a produzir declarações no mesmo sentido.

Uma das muitas dificuldades técnicas que teve de ser ultrapassada foi o tempo dispendido no processo até este resultar em indivíduos adultos e aptos para trabalhar. Foram construídos úteros artificiais no interior das Maternidades, câmaras inundadas com amni-fluído, as quais forneciam aos fetos o necessário para se desenvolverem, bem como hormonas de crescimento acelerado, expondo os seus sistemas imunitários às mais variadas doenças de modo a criarem defesas. Outro problema residia na pouca longevidade dos clones, visto que o ADN provinha maioritariamente de indivíduos adultos. A resposta surgiu na forma de uma terapia revolucionária de regeneração dos telómeros cromossomáticos, terapia essa, aliás, que viria a ser aplicada na população geral, aumentando exponencialmente a esperança média de vida.

Nos seus primórdios, a produção de Humanos-C, assim se designavam as pessoas clonadas, era feita sob apertada vigilância, não só dos governos nacionais e dos diversos blocos, como também de um comité internacional criado para esse fim. Haviam quotas a serem respeitadas, estabelecidas de acordo com o grau de industrialização de cada nação e as suas necessidades de mão-de-obra. Cada Humano-C, antes de ser integrado na sociedade, era submetido a um condicionamento subliminar intensivo durante a sua permanência no interior do útero artificial onde era cultivado. Eram-lhe dadas todas as ferramentas precisas para poder viver em sociedade com os outros humanos; noções de higiene e decoro, cultura geral, História, e tudo o mais que de alguma forma se relacionasse com a sua futura ocupação. Em apenas dois meses era possível obter-se um ser humano pronto para trabalhar a partir de um amontoado de proteínas. Rapidamente, a população da Terra duplicou. E embora os Humanos-C fossem dóceis e de trato fácil, foi decidido ao mais alto nível que nunca poderiam ultrapassar a restante população em número.

Algumas pessoas sem escrúpulos e sedentas de lucro logo arranjaram maneira de pôr as mãos na tecnologia de clonagem, e em menos de nada havia um mercado negro a funcionar em pleno. Investigações ulteriores revelaram dois usos mais frequentes para os Humanos-C clandestinos. Um deles, porventura o mais brutal, consistia na utilização de Humanos-C como presas em caçadas organizadas por clubes privados ultra-exclusivos. O mais notório destes era um clube chamado Zom-Zom, localizado em New York, sobranceiro ao parque antes conhecido como Central. Os seus frequentadores podiam apreciar uma bebida ou uma boa refeição enquanto assistiam ao espectáculo, máquinas de extermínio e violação excedentárias da guerra a perseguir homens e mulheres que não tinham por onde fugir. Sobreviventes das ditas caçadas, ajudados por activistas dos direitos humanos, denunciaram a prática perante o mundo, expondo uma sub-cultura bizarra de crueldade e sede de sangue reservada a uma restrita elite humana. Ninguém foi punido, mas o costume foi banido.

À medida que os Humanos-C foram conquistando cada vez mais direitos semelhantes aos dos outros humanos, outras práticas começaram a ser abolidas. Designadamente aquela que alguns psiquiatras, como o Dr. Zhirkov, apelidaram de auto-satisfação erótica mórbida, em que humanos empregavam clones de si mesmos na obtenção de prazer sexual. A partir de um pequeno grupo de fetichistas que se organizavam através da Web e trocavam experiências e dicas, surgiu um verdadeiro movimento com ramificações por todo o mundo. O princípio do fim deu-se quando um Humano-C assassinou o seu humano-matriz, o qual o mantivera em cativeiro e abusara dele continuamente. Após anos de impunidade, os prevaricadores foram sendo condenados a penas de prisão efectiva e as vítimas integradas na sociedade.

Ainda há um longo caminho a percorrer para que os Humanos-C e a sua descendência sejam reconhecidos como indivíduos válidos perante a Lei, o Estado e Deus; chegámos suficientemente longe para que pessoas como eu, Delta Ren VII, possam encontrar a sua verdadeira vocação, o seu chamamento, contrariando a sua programação, mas ainda há muito trabalho pela frente.

O Anticristo

2010-10-16T20:42:00.000+01:00

… e então Ele, segurando com a mão esquerda uma cabeça decapitada, e uma espada ensanguentada com a mão direita, falou aos seus companheiros da seguinte maneira, dirigindo-se a eles como se fossem um só:

‘Combaterás a intolerância ígnara com intolerância ainda maior. Se o teu inimigo, o inimigo da Liberdade, pregar a intolerância na praça pública, cortar-lhe-às a língua, e arrancarás as orelhas de todos aqueles que se dispuseram a ouvir as suas palavras intolerantes. Se ainda assim, o teu inimigo pregar a intolerância com a pena, cortar-lhe-às as mãos, e arrancarás os olhos de todos aqueles que se dispuseram a ler as suas palavras intolerantes. E se ainda assim, lhe adivinhares pensamentos intolerantes, arrancar-lhe-às os olhos. Por razões humanitárias, após lhe teres arrancado os olhos, cortar-lhe-às a cabeça. E então, tendo assim feito, juntarás os teus companheiros, e dançando e cantando jovialmente, e comendo e bebendo fartamente, festejarás a morte de mais um traidor da Humanidade.’

E tendo Ele assim acabado de falar, prontamente se iniciaram os festejos.

Homem Demente com uma Faca

2010-10-15T12:56:00.001+01:00

Quero fazer-me mal.

1

2010-10-03T22:35:00.000+01:00

Quero o melhor de ti, e o melhor de ti és toda tu, tão perfeita e tão rara, e eu quero-te toda, toda tu...

Politika

2010-10-03T02:15:00.001+01:00

Caminhava pelo deserto sob um abrasador céu romano, os meus pés afundando-se na areia quente, grossas gotas de suor a brotar da minha testa.

Depois de muito ter andado, a traqueia a querer fechar-se, o ar entrando e saindo dos meus pulmões com um silvo agudo, deparei-me com um poço, decerto construído por algum antigo povo nómada, o qual ostentava uma decrépita tabuleta com garatujos gastos, indicando que a água estava inquinada.

A sede apertava, mas não fui capaz de não achar graça à ironia da situação. Ou morria de sede ou morria envenenado. Fiquei imóvel, de cabeça baixa, contemplando a minha sombra.

Estava eu ainda a reflectir acerca do que iria fazer em seguida, quando, para meu espanto, vi a minha sombra mover-se em direcção ao poço. Não é possível, pensei eu, continuo parado, e no entanto ela move-se.

Caí sobre os meus joelhos, sentindo a cabeça andar à roda. A minha sombra estava debruçada sobre o poço, e pude ouvi-la claramente a sorver a água com extrema sofreguidão.

Olhei mais para cima, para a tabuleta, e em vez de um aviso acerca da má qualidade da água, vi escrita a palavra ‘Corrupção’.

Psicotrópico de Capricórnio

2010-09-19T20:11:00.001+01:00

Carnívoros instintos em ébria domesticação, jaulas ferrugentas e grilhetas oxidadas que aprisionam e atrofiam; o tempo fugidio, pedaço de cera derretida, desenha traços descontínuos em rostos que espelham dor, num frenesim pictórico e monocromático que precipita para a morte, para um fim próximo; os muros que circunscrevem o seu raio de acção, privam os seus olhares de qualquer tipo de beleza e tornam-nos insensíveis; e quando a beleza encarnada surge perante os seus olhos para os tornar livres, eles não a reconhecem e então repudiam-na estoicamente; a sua repugnância gregária ofende o ideal feito carne e tornam-se indignos sequer de um mero vislumbre fugaz; e eis que a sua prisão, o seu próprio ser, se encerra sobre si mesma e perpetuamente se isola do resto do mundo inteligível...

Interzone (for Ian and William)

2010-09-15T22:27:00.001+01:00

Estou na Interzone há cerca de um mês, e ainda não fui capaz de encontrar William Lee. Nas ruas correm boatos contraditórios acerca do seu paradeiro actual. Há quem diga que ele rumou para Annexia, outros há que me garantem que ele não passa de uma ilusão criada pelos factualistas para provocar confusão entre as hostes liquefaccionistas, embora não tenham provas que corroborem esta alegação. Expliquei-lhes que não queria saber de política para nada, mas isso não os impediu de zurzirem os ouvidos com a sua verborreia panfletária.
Um jovem árabe efeminado tentou aliciar-me sexualmente, mas suspeitei tratar-se de uma cilada armada por Yves, o dandy suiço, pelo que declinei a proposta. A rede de tráfico da Carne Negra era extensa e bem organizada, e eu não podia conceder-me o luxo de cometer um erro. Decidi fazer as malas e partir para Annexia. Deixo a Interzone para trás, como quem se afasta do cadáver de um cão cheio de moscas. Na fronteira, os guardas mandam-me parar. Digo-lhes o meu nome e a minha profissão.

‘Com que então escritor, hein? E esse é o seu pseudónimo?’, pergunta um deles.

‘Não, é o meu nome verdadeiro, mas tenho vários. Death Larsen, Gray Wolff, Homem-Sombra…’

‘Bom, já chega’, diz o guarda, ‘pode seguir.’

Uns dias depois de ter chegado a Annexia, encontro William Lee a tentar vender a sua Clark Nova nos jardins da Universidade, um ponto de paragem obrigatório para bichas velhas provenientes dos Estados Unidos. Ele convence-me, de forma bastante hábil, devo acrescentar, das virtudes terapêuticas da Carne Negra. No relatório que posteriormente irei enviar ao Dr. Benway, vou dar-lhe conta do súbito e inesperado falecimento de William Lee. Termino-o com uma citação:

‘Todos os Agentes desertam e todos os Resistentes se vendem…’

The Day of Forever

2010-09-15T22:19:00.002+01:00

Mais um dia sem ti, tempo que não me será devolvido nunca. O pó enche os céus em vez de chuva, e eu não consigo respirar. Não sei mesmo dizer quanto mais irei suportar este desassossego. Caminho em direcção ao fim, e a viagem é em si, também, um lugar estranho, um emaranhado de gestos desnecessários em que me deixo perder. Já não sou o mesmo que era antes de escrever estas linhas…

Siamese Dream

2010-09-14T20:58:00.000+01:00

J. G. Williams

2010-09-12T21:01:00.000+01:00

Sempre dependi da bondade das mulheres.

Faux Pas

2010-09-10T12:32:00.002+01:00

'Nunca viste um morto a caminhar?', perguntou o Diabo ao assassino.

Notre Dame

2010-09-08T02:50:00.002+01:00

Vamos todos arder no Inferno. Vindo dos céus, o fogo irá derramar-se sobre nós e as nossas crianças, em chamas líquidas, e lavar todos os nossos pecados. E os que, entre nós, estiverem livres de mácula, serão castigados pela sua soberba, por se demitirem da sua condição humana. E o Caos Divino estender-se-à em todas as direcções, consumindo a terra, e os gritos das árvores irão lançar os animais em fuga, numa nuvem de pó que cobrirá o Sol, atirando o mundo para um longo inverno nuclear...

Incipit Tragoedia...

2010-09-07T02:25:00.001+01:00

... e soltam-se palavras vãs, frases entrecortadas por gritos, mãos trémulas em carícias obscenas, devaneios de um louco profeta, profanas obsessões silenciadas de rituais iniciáticos delineados em frenéticos murmúrios ditirâmbicos, incendiadas paixões irradiadas de olhares perversos e malditos, sonhos de morte prematura, horrores premonitórios em descargas de angústia e ódio cego, intermináveis buscas hedonistas em labirintos de prata, sombras inertes e solitárias, abomináveis predadores errantes em festins de putrefacta devoção, paraísos perdidos nas margens de rios de águas sanguinolentas, estátuas de sublimada nudez em contracções plásticas, súmula de noções transmutadas, corolário de imagens invertidas, de rudes aberrações sónicas, risos histéricos entoados como prenúncios de dor e medo, abraços dominadores exalando resquícios de ilusão e asfixia, contravenções lúbricas, filiações bélicas vetustas em abismos de sedução e luz...

Golem

2010-09-05T23:48:00.001+01:00

Não quero ser mais Eu, se Eu sou assim tão errado para ti; sei que um dia te vou desiludir, é bom que o saibas também e que estejas preparada; tudo o que te possa dizer acerca de mim apenas me tornará ainda mais desconhecido para ti; juro-te: vou te mentir sempre toda a sinceridade; aquilo que mostro de mim é de longe bem menos horrível e grotesco do que a inocência que escondo; odeio-me um pouco menos por gostares de mim; as tuas mãos são aparelhos cruéis, nelas sou um objecto tipo-homem...

Híbrido

2010-09-05T21:32:00.001+01:00

Sou culpado de não conseguir entregar-me a ti por completo. Tenho de ser castigado por não ser capaz de articular de forma inteligivel a minha obsessão irracional por ti. Agora devo cumprir a minha sentença. A minha carne será arrancada dos meus ossos, e ser-me-à dada a comer. O meu corpo desfigurado será então exposto publicamente.

‘Ele é o filho do Diabo’, irão os homens dizer ao me verem.

‘E da Virgem Maria’, gritarão as mulheres.

E todos em coro, dirão:

‘O seu coração é negro e puro, como um tumor benigno, e será conservado como uma relíquia sagrada, para que, no futuro, igual não volte a bater em peito humano.

‘E um dia ele regressará sob a forma de um cão’, exclamarão as crianças.

Dark Room

2010-09-05T01:41:00.001+01:00

Não sabia como, nem quando, nem por que tinha ido lá parar, onde quer que isso pudesse ser. Lembrava-se de ir a caminho de casa, e de ter sentido uma forte dor de cabeça, e depois, de acordar no quarto escuro.

Era mantido prisioneiro, por quem ou porquê, não sabia, apenas sabia que alguém ou algo o mantinha ali preso.

O quarto não tinha janelas, apenas uma porta blindada que descobrira após um exame rápido ao seu novo habitat. Aliás, o quarto não tinha nada que o tornasse habitável para um ser humano.

Era alimentado três vezes por dia. Havia uma gaveta rotativa na porta blindada, através da qual lhe forneciam pão e água. Examinara a roupa que trazia vestida, com o tacto, e sabia que não era a sua. Tinham-lhe vestido uma espécie de pijama de tecido grosseiro que lhe provocava comichão em todo o corpo.

Os únicos sons que ouvia eram os do bater do seu coração no peito, e o da sua respiração. Visto que não via nem ouvia nada, estava quase sempre ajoelhado ou sentado. Quando tentava levantar-se, caía de imediato no chão. Era incapaz de se equilibrar devido à ausência total de referências espaciais. Deixara de ter noção das dimensões. Não havia largura ou comprimento, volume ou até mesmo tempo. Apenas conhecia o horizontal e o vertical.

De inicio, tivera o cuidado de satisfazer as suas necessidades fisiológicas num dos cantos do exíguo quarto. As fezes tinham-se acumulado, formando já um monte bastante grande. O quarto devia estar equipado com um sistema de ventilação, mas o cheiro das fezes e da urina eram insuportáveis. Quando a sua mente deixou de poder aguentar mais, já nem se dava ao trabalho de baixar as calças, mas quando começou a ficar com as virilhas assadas por causa da urina, despiu-se e deixou-se ficar completamente nu. Privacidade não lhe faltava, supunha ele.

Às vezes, costumava pôr-se a gritar durante o que lhe parecia ser muito tempo, até que adormecia de exaustão.

Já não se lembrava dos rostos e das vozes dos seus entes queridos, e estava convencido de que nunca mais voltaria a ver nenhum deles. Gradualmente, foi perdendo o dom da fala, e por conseguinte o do pensamento, pois sem discurso não existe pensamento. A última ideia coerente que conseguiu formular foi a de que tinha morrido e ido parar ao Inferno.

Cinco anos viveu ele no quarto escuro. Quando o tiraram de lá tinha o aspecto de um animal. As suas pernas e as suas costas estavam horrivelmente deformadas, em parte devido à sub-nutrição, mas também por ter vivido tanto tempo junto ao chão. O seu cérebro adaptara-se para viver na escuridão e no silêncio, pelo que ia morrendo de choque assim que foi exposto às luzes do laboratório. Os mais pequenos sons faziam-no urrar de agonia. Os médicos, depois de lhe terem feito uma bateria de exames físicos, deram-se por satisfeitos e ordenaram que fosse levado e abandonado bem longe dali. A sua missão era conduzir experiências de privação sensorial, tendo em vista a sua aplicação como forma de reabilitação de perigosos elementos subversivos.

Abismo Incontornável

2010-09-05T00:59:00.005+01:00

Movimentações obscuras de encontro ao crepúsculo avermelhado, do amante acidental de uma bela e esfingíca desconhecida, origem do desenrolar de situações bizarras e pouco explicítas, elemento catalizador de emoções e sensações de perigo iminente; talvez semear a discórdia, dividir para conquistar, ou talvez apenas tentar aproveitar cada momento, por mais fugaz que seja, e nutrir-se do conteúdo núcleico de uma qualquer estranha forma de vida; de qualquer modo, a fome torna-se avassaladora e tirânica, destruindo tudo à sua passagem, como uma máquina orgânica de guerra, que, para além do caos e da loucura, espalha um pouco do seu combustível, ateando a fogueira de todas as paixões, consumindo, lentamente, cada fragmento de luz e cor, até que tudo deixa de existir na sua forma primitiva, sofrendo mutações consideráveis na sua essência e na sua função, e tudo o que fazia sentido deixa de parecer inofensivo e torna-se predatório e agressivo, não havendo outra alternativa senão sacrificar o pouco que nos resta, por mais que estejamos decididos a lutar e a preferir a morte à rendição...

Voix

2010-09-05T00:24:00.003+01:00

Na solidão do teu quarto ouves as vozes, e procuras a sua origem, e descobres, para teu supremo horror, que elas, as vozes, existem apenas na tua cabeça.

Então tapas os ouvidos, praguejas e blasfemas, mas elas, as vozes, não desaparecem. Até então não compreendias o que elas, as vozes, te diziam, mas passado o susto incial, dispôes-te a escutá-las com atenção. Elas, as vozes, dizem-te, ou melhor, ordenam-te com firmeza que te levantes da cama, que te aproximes da janela do teu quarto solitário, que subas as persianas, que abras o trinco e que te sentes no parapeito. Dadas as ordens, elas, as vozes, calam-se durante alguns instantes.

Continuas deitado na tua cama, imóvel, expectante. Elas, as vozes, recomeçam, agora com mais firmeza ainda. Tentas ignorá-las mas não consegues, não podes, não podes de maneira nenhuma ignorá-las, elas, as vozes, estão dentro da tua cabeça, e sabes que se não lhes obedeceres, elas, as vozes, não se irão calar nunca, por isso resolves acatar as suas ordens.

De repente, saltas para fora da cama, e elas, as vozes, calam-se de imediato, como que surpreendidas. Na solidão do teu quarto, reinam agora o silêncio e a escuridão. Sentes os teus pés descalços de encontro ao chão frio, e tens medo. Ficas estático, pensando talvez que elas, as vozes, se esqueceram de ti. Mas não, elas, as vozes, não se esqueceram de ti. E fazem questão de te lembrar as ordens que foram dadas e que já deviam ter sido cumpridas. Desta vez, elas, as vozes, não parecem dispostas a tolerar mais as tuas hesitações.

Dás um passo em frente, e outro, e depois outro, e elas, as vozes, encorajam-te, e tu continuas a andar até parares perto da janela do teu quarto. Sobes as persianas até cima, abres o trinco da janela do teu quarto, e sentas-te no parapeito com as pernas dependuradas para fora. O teu corpo treme, e atribuis isso ao frio nocturno que parece agredir-te, como que a querer empurrar-te de volta para dentro da solidão do teu quarto.

Elas, as vozes, congratulam-te pela prontidão com que lhes obedeces. De seguida, ordenam-te que saltes do parapeito. Tu tentas questionar essa ordem, mas elas, as vozes, não admitem qualquer réplica. Se eu saltar, pensas tu, eu morro. Pois bem, se não saltares, dizem-te elas, as vozes, nunca te verás livre de nós, as vozes, e nunca poderás levar uma vida normal; serás rotulado de louco, e encarcerado algures na ala psiquiátrica de um qualquer obscuro hospital público, e drogado até te transformares num morto-vivo, um vegetal sem vontade própria. Bem vistas as coisas, dizem elas, as vozes, a morte não será o teu pior destino. Elas, as vozes, têm razão, pensas tu, e então mergulhas no vazio, e elas, as vozes, abandonam-te a meio da queda, e partem em busca de uma nova vítima.

Idólatra

2010-09-04T20:38:00.002+01:00

Não sei por que te escondes de mim, mas tenciono descobri-lo, nem que isso me leve o resto da vida.

Até te ter conhecido, eu não sabia o que era viver, verdadeira e integralmente. Mostraste-me o que era o amor, esse doce tormento da existência, e ensinaste-me a ser quem sou. A minha dívida para contigo, a minha total gratidão, são eternas. Não poderia existir plenamente se não fosse por ti.

Queria-te a meu lado sempre, de manhã à noite, para sempre. Queria ser um só contigo, queria que os nossos cheiros se confundissem, até ser impossível distingui-los. Queria morrer contigo.

Não percebo que te fez fugir para longe de mim. Julgava que sentias o mesmo que eu, que me pudesses amar da mesma forma que eu te amava. Obviamente, estava errado, só agora o compreendo.

É uma pena, sinceramente, porque agora não consigo ver-me livre de ti. Não consigo esquecer-te assim tão facilmente. Percebes agora, meu amor, por que te persigo tão encarniçadamente? Sem ti, eu morro, e penso que é justo que sem mim, também tenhas que morrer. Não te preocupes, certificar-me-ei disso. É assim que deve ser, minha querida.

Dei-te a minha alma, e quando estava perto de ti, eu era um ser completo e feliz. Depois que me abandonaste, senti-me morto e vazio por dentro. Eu compreendo, a sério, eu compreendo que não gostes mais de mim. No entanto, preciso desesperadamente de recuperar a minha alma, e és tu quem a tem bem guardadinha, na tua caixa em forma de coração.

Estou bem perto de conseguir alcançar-te. Era capaz de reconhecer o teu perfume em qualquer lugar. Em breve, muito em breve, livrar-te-ei do fardo que carregas. Só então, e nunca antes, poderei iniciar a busca pela tua substituta.

Fallen

2010-09-04T19:42:00.003+01:00

O meu coração é um deserto estéril onde nada cresce excepto frutos podres nascidos das sementes da violência...

Termina a Comédia...

2010-09-04T19:24:00.009+01:00

... e disfarçam-se sorrisos, afogam-se as mais duras mágoas, limpa-se o sangue das paredes, terna declaração de amor incrustada em áspero granito, demonstração leviana de poder, gotas de suor cristalizado, gestos sábios e deliberados na díficil arte de matar, vítimas inocentes e nuas, testemunhas débeis esquartejadas, horror sufocante em vagas gigantescas, palavras ensaiadas ecoando nos plácidos domínios da morte, loucura repartida em partes iguais por um mar de gente anónima, espectadores passivos e alheios, rotina doentia num mundo vazio, ideias fáceis prontas a consumir, verdades absolutas manufacturadas por autómatos de carne e lama fumegante, vozes solitárias em clamores nocturnos, abutres ávidos de podridão humana, longas travessias no deserto de ideologias inóspitas e estéreis, abstracções incongruentes à luz do dia, raiva incontida e mal direccionada, sombras ténues de um futuro próximo reflectidas num céu invísivel, imagens congeladas para uma posteridade envolta em chamas, percepções erróneas e superficiais, rumores inaudíveis no sub-solo, movimentações secretas e clandestinas, louvores em honra de deuses ingratos em altares de metal retorcido, promessas vagas num tom vacilante, mordidelas em forma de carícias, múltiplas mentiras sob o disfarce de irreprímivel paixão e desejo ardente, ingenuidade rísivel e facilmente esmagada...

IMDK

2010-09-04T00:10:00.002+01:00

Nós somos as crianças abandonadas, negligenciadas e maltratadas deste século, mitigadores de tecido, inibidores neurais, e agora exigimos reparações, desejos policromáticos, significados ocultos para nos fazerem pensar que somos estúpidos, e ninguém conhece a nossa dor até senti-la na própria pele, nós vamos morrer jovens e sem salvação porque essa é a nossa condição, e eu gosto de ti tal como tu és e espero que nunca mudes, temos que beber muito até nos entregarmos a alguém e eu já bebi demasiado, agora quero ser confortado nos teus braços, eu sei que és capaz, quero mais, cada vez mais, nunca estarei satisfeito porque tu és infinita, eu vejo o futuro e é igual ao passado, apenas não tem o elemento de surpresa, vivo a minha vida sozinho em resignação, não sou um animal, não tenho essa nobreza de carácter, tenho preferências, interesses e gostos, gosto de estar sempre um passo à minha frente para não me assustar com a minha sombra, cada dia é uma nova revelação, um novo pesadelo que se desenha no horizonte, vou de mão em mão a preço de tabela e com desconto de grupo, porque essa é minha natureza e nunca irei mudar, por mais perguntas que faça as respostas são sempre enigmas indecifráveis, e não há nada que eu possa fazer para mudar este rumo de acontecimentos, sou um espantalho feito de palha, vestido de farrapos, considerações absurdas rejeitadas por doentes neuróticos sentados na sala de espera de um matadouro, são negros os teus cabelos, caem em cascata sobre os teus ombros, quero ajoelhar-me diante de ti e ser abençoado pelo teu escárnio, divina criatura, amor eterno, sangue derramado em vão por todas as razões erradas, mas não interessa, era o que tinha de ser feito e não podia ter sido feito de outra forma, a sentença foi proferida e não há recurso possível, meu tormento, meu fogo, meu sentido e esperança, graças a ti sou um homem tranquilo, tenho a calma e a paciência de um sociopata afável, bom vizinho semeador de todas as discórdias, tenho medo de mim porque sempre foi assim, como um deus irado que não suporta a visão do seu reflexo, arrastando os pés em ruas soturnas, cidades desconhecidas, gente anónima, seguir-te-ia para qualquer lugar no mundo, ainda que me custasse a própria vida.

Mephysto

2010-09-04T00:03:00.004+01:00

O Inferno é aqui, onde me veja rodeado de sombras. O ódio, tal como o sinto, parece-me tão natural. E é tão forte que me devora o coração. A caneta do Diabo escreveu tão bem o meu papel maldito. Afoguei-me em busca de um qualquer significado. Ouvi-os rir de mim enquanto sangrava. Os fantasmas com fome são tudo o que tenho. Tentaram transformar-me em algo que não era. Vieram atrás de mim quando eu estava a dormir. E quando acordei, eles sorriram para mim. Então vi que estava completamente só. Ainda assim, os fantasmas com fome não se vão embora assim tão facilmente.

QoD

2010-09-02T21:56:00.010+01:00

Amo uma mulher que é igualzinha a ti. Ela tem o teu nome. Entre nós há um abismo, pois ela existe apenas na minha imaginação. E tu e eu somos de carne e osso.